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七月初，孟梁安带两个刚满两个月的孩子入宫看姜心棠。
姜心棠到寝殿外的廊下等。
孟梁安入寝宫来，她笑着下了走廊就去拉孟梁安的手，“安安姐，一路入宫来可热？”
“是有些。”姐妹相见，孟梁安觉得再热也值得。
两名乳娘分别抱着两个孩子站在孟梁安身后。
外头热，姜心棠拉着孟梁安入寝殿，“快到里头，别和孩子晒到了。”
寝殿里置了冰，又有宫扇摇摆着，阴凉有风。
姜心棠拉孟梁安落座后，才对乳娘道：“快把孩子抱过来我看看......
**一百八十**
春棠和李然回到了文化馆的办公室，窗外的雪还在下，屋内却暖意融融。他们将这次采访的资料整理归档，春棠一边翻阅一边轻声念着母亲们的文字，李然则在一旁认真地做着归类。
“你看这一段。”春棠指着一页泛黄的纸张，“她说：‘我不会写文章，也不会说话，但我能用我的手，为孩子们做出一顿热腾腾的饭。’”
李然点点头：“这些话，比任何文章都动人。”
春棠合上笔记本，靠在椅背上，望着窗外的雪：“有时候我在想，我们是不是真的能帮到她们？还是说，只是我们一厢情愿地觉得她们需要被记录？”
李然放下手中的资料，认真地看着她：“我们不是在帮助，我们是在见证。她们的故事本就存在，只是没人愿意听。而我们，愿意听，也愿意讲。”
春棠沉默了一会儿，嘴角浮现出一抹淡淡的笑意：“是啊，我们愿意听。”
**一百八十一**
春天再次来临，文化馆门口的海棠花又开了。春棠和李然站在展览厅前，看着新一批母亲的故事被一一布置上墙。这次展览的主题是“母亲的厨房”，讲述的是那些用灶台撑起一个家、用一锅一勺编织一生温柔的母亲们。
展厅中央，摆放着一口老旧的铁锅，旁边是一张泛黄的菜谱，那是母亲亲手写的家常菜做法。锅边已经有些锈迹斑斑，但依旧能看得出它曾承载的岁月与温情。
“我妈不会用手机，但她记得我小时候最爱吃的每一道菜。”留言墙上，有一张纸条这样写道。
春棠站在那张留言前，心里一阵柔软。她想起小时候，母亲总是做她最爱吃的红烧肉，哪怕家里并不富裕。她还记得，母亲总是把肉炖得软烂，说这样才容易消化。
展览中，有一段视频采访，是一位年过七旬的母亲，她站在自己家的厨房里，一边炒菜一边说：“我年轻的时候，总想着要学做各种菜，让孩子们吃得好一点。现在年纪大了，手有点抖，但只要孩子们回来，我还是愿意下厨。”
春棠看着她的笑容，心里一阵酸楚。她知道，这就是母亲的爱，不言不语，却深深烙印在每一个细节里。
**一百八十二**
展览开幕那天，春棠特意邀请了一位特殊的嘉宾??一位来自山区的母亲。她叫张桂芳，今年已经八十多岁了，一辈子没有出过县城，却用一双粗糙的手，养大了五个孩子。
她在展板前站了很久，看着自己的故事被印在墙上，眼里泛起泪光：“我从没想过，我的一生，还能被写下来。”
春棠站在她身旁，轻声说：“您的一生，值得被记住。”
张桂芳笑了，眼角的皱纹像秋日的阳光一样温暖。她摸着墙上的照片，那是她年轻时在厨房做饭的样子，旁边写着她的一句话：“我不识字，也不会说话，但我知道，我要让我的孩子吃饱饭。”
台下响起掌声，许多观众被她的故事感动。春棠看着她，心里一阵柔软。她知道，这些母亲，不是为了被记住才活着，而是因为她们的爱，才值得被记住。
**一百八十三**
展览期间，留言墙上再次贴满了密密麻麻的纸条。
“我妈总说我太挑食，其实我只是想让她多做几道我喜欢的菜。”
“我妈妈是卖早点的，每天凌晨三点就起床，她做的豆腐脑，是我吃过最好吃的。”
“我妈不会做饭，但她总是努力学，她说她不想让我在外面吃坏肚子。”
“我妈妈已经不在了，但我每次做饭，总觉得她就在我身边。”
春棠每天都会去读这些留言，她把这些文字整理成册，准备出版一本新的书??《母亲的厨房》。
李然看着她忙碌的身影，忍不住说：“你又开始新的项目了？”
春棠笑了笑：“不是我开始，而是她们一直在等我们去记录。”
李然点头：“那我们就继续走下去。”
**一百八十四**
有一天，春棠和李然来到一个偏远的村庄，采访一位年近九十的母亲。她住在一间老旧的土屋里，屋子里堆满了她年轻时做的陶罐和腌菜坛子。
她坐在灶台前，一边炒菜一边笑着说：“我年轻的时候，最喜欢做饭。我给孩子们做，给邻居做，给整个村子的人做。”
她拿出一个旧陶罐，里面是她亲手腌的酸菜。
“这是我最得意的。”她说，“我儿子小时候最爱吃，他说这酸菜让他吃得特别香。”
春棠接过陶罐，轻轻打开盖子，一股熟悉的香味扑鼻而来。她仿佛能感受到那位母亲当年一锅一锅熬制时的温柔。
“您有没有遗憾？”春棠问。
老妇人笑了笑：“有啊。我最遗憾的是，我没能给儿子一顿真正的年夜饭。那时候家里穷，年夜饭就是一碗白米饭和一碟咸菜。他后来去了大城市，我听说他吃上了山珍海味，可我还是觉得，那碗白米饭，才是最温暖的。”
春棠眼眶湿润，她知道，这不仅仅是一顿饭，而是一个母亲对孩子的全部爱意。
**一百八十五**
回程的路上，春棠和李然走在乡间的小路上，夕阳洒在他们身上，温暖而柔和。
“你说，我们是不是在做一件很微不足道的事？”春棠忽然问。
李然看着她，笑着说：“也许吧。但正是这些微不足道的事，才让世界变得更柔软。”
春棠点点头：“是啊。我们只是记录，但我们记录下的，是她们一生的温柔。”
风轻轻吹过，路边的野花轻轻摇曳，仿佛在为她们的故事，轻轻鼓掌。
**一百八十六**
那年冬天，文化馆举办了“母亲的厨房”主题分享会，春棠邀请了那位腌酸菜的老母亲作为讲述者。
她坐在台上，手里拿着那个旧陶罐，声音不大，却很坚定。
“我年轻的时候，总觉得我的菜不够好吃。我不能做高档菜，不能上桌宴客。但我知道，我能做出最温暖的饭菜。”她顿了顿，继续说道，“现在，我老了，手也做不动了。但我希望，我的故事，能让我儿子记得，他的妈妈，曾经为他做过一顿饭。”
台下响起热烈的掌声，许多观众感动落泪。
春棠站在角落，听着她的声音，心里一阵酸楚。她想起自己母亲，也想起自己。
“我们只是记录，但我们记录下的，是她们一生的爱。”她轻声说。
李然站在她身旁，握住她的手：“是的。我们只是那个愿意记得的人。”
**一百八十七**
风轻轻吹过，文化馆门口的海棠树依旧挺立。春棠和李然坐在树下，翻开一本新的笔记本，封面写着：
《母亲的厨房》
春棠轻轻翻开第一页，写下：
“母亲的厨房，是最温柔的力量。她们不说话，但她们记得。她们沉默，但她们爱着。”
她合上笔记本，看向李然：“我们还要继续记录下去，对吗？”
李然点头：“是的。因为这个世界，需要有人记得。”
**一百八十八**
风雪中，海棠树依旧挺立，枝头挂着未化的雪，像母亲的白发，温柔而坚定。
春棠站在树下，望着满天的雪花，轻声说：“我们只是那个愿意记得的人。”
李然站在她身旁，握住她的手：“但正因为如此，我们才让别人记得。”
风轻轻吹过，海棠花轻轻摇曳，仿佛在为他们的誓言，轻轻鼓掌。
**一百八十九**
春棠和李然回到档案室，窗外下着细雨，空气中弥漫着泥土的清香。屋内，一盏暖黄的灯照亮了桌上的笔记本和老照片。他们整理着这一季采访的资料，春棠一边翻阅一边轻声念着母亲们的文字，李然则在一旁认真地做着归类。
“你看这一段。”春棠指着一页泛黄的纸张，“她说：‘我不会写文章，也不会说话，但我能用我的手，为孩子们织出一个温暖的家。’”
李然点点头：“这些话，比任何文章都动人。”
春棠合上笔记本，靠在椅背上，望着窗外的雨：“有时候我在想，我们是不是真的能帮到她们？还是说，只是我们一厢情愿地觉得她们需要被记录？”
李然放下手中的资料，认真地看着她：“我们不是在帮助，我们是在见证。她们的故事本就存在，只是没人愿意听。而我们，愿意听，也愿意讲。”
春棠沉默了一会儿，嘴角浮现出一抹淡淡的笑意：“是啊，我们愿意听。”
**一百九十**
那年秋天，文化馆再次举办“母亲的声音”主题展览，这一次，他们决定以“母亲的厨房”为主题，记录那些在灶台边默默付出的母亲。
展厅中央，摆放着一口老旧的铁锅，锅边已经有些锈迹斑斑。旁边是一张泛黄的菜谱，上面写满了歪歪扭扭的字迹，那是母亲亲手写的家常菜做法。
“我妈不会用手机，但她记得我小时候最爱吃的每一道菜。”留言墙上，有一张纸条这样写道。
春棠站在那张留言前，心里一阵柔软。她想起小时候，母亲总是做她最爱吃的红烧肉，哪怕家里并不富裕。她还记得，母亲总是把肉炖得软烂，说这样才容易消化。
展览中，有一段视频采访，是一位年过七旬的母亲，她站在自己家的厨房里，一边炒菜一边说：“我年轻的时候，总想着要学做各种菜，让孩子们吃得好一点。现在年纪大了，手有点抖，但只要孩子们回来，我还是愿意下厨。”
春棠看着她的笑容，心里一阵酸楚。她知道，这就是母亲的爱，不言不语，却深深烙印在每一个细节里。