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页，又是一页，手指在纸面上越翻越慢。
第二本是法国，色彩大胆，构图凌厉，每一笔都带着毫不犹豫的笃定。
意大利那本翻开，人物的肌肉线条和光影处理精准得像教科书，挑不出半点毛病。
白祈安坐在画案前，从午后看到黄昏。
画册翻完了一摞，又倒回去重新翻了一遍。
翻到最后几页的时候，他的手指停在半空中，指腹悬在纸面上方，盯着一幅画的细节看了很久。
那是日本作者的一幅工笔山水，每一个皴法都精准得近乎完美，挑不出任何瑕疵，但不知为什么，他总觉得这幅画里缺了点什么，又说不清缺的是什么。
秦老端了杯热茶进来，放在他手边。
白祈安说了声"谢谢爷爷"，声音很轻，目光还钉在那摞画册上。
秦老看了他一眼，什么也没说，转身出去了。
窗外的天色从灰蓝变成橘粉，又变成沉沉的青灰。
画册上那些作品在脑海里一页一页翻过去，每一张都带着明确的自我。
日本那幅工笔的作者，笔触里全是对细节近乎偏执的痴迷；法国那幅油画，每一笔都像在说"我就这么画，爱看不看"。
意大利那张人物素描，精准到让人挑不出毛病，但你一眼就能看出画它的人是个完美主义者。
白祈安低头看了看自己的手，指尖上还留着下午的墨渍，已经干透了。
他想起自己画的那幅远山，笔触不算多精致，有些地方是飞白的，不工整。
但他画的时候心里是满的，是顺的，是那笔远山自己从笔尖流出来的。
和画册里那些作品比，他的画算不上多成熟，技法也说不上多精湛。
可是他有点明白了，那些画很好，好得让人敬畏。
但那是别人的好，别人的路。
他不用踩着别人的脚印往前走。
司徒珩是七点多来的。
推开门的时候，白祈安还蜷在画案后面的椅子上，面前摊着那本日本画册。
听见门响，他抬起头，原本有些发沉的眼眸在看见来人的那一瞬倏地亮了起来。
"哥哥，你来啦。"
白祈安从椅子上滑下来，几步跑过去，一把搂住了司徒珩的腰。
脸埋进他怀里，习惯性地蹭了蹭，鼻尖被那股清冽好闻的气息裹住。
是他香香的哥哥呀。
“嗯，今天怎么样？”
司徒珩被他一抱，心都酥了，俯身亲了亲他的脸颊。
白祈安仰起头，声音软乎乎的："安安今天看了往届的作品。"
"嗯。"司徒珩的手落在他后背上，掌心贴着毛衣的纹理，没动，由着他撒交。
"大家都好厉害。"
白祈安偏了偏头，下巴搁在他胸口，桃花眼里映着走廊漏进来的光。
"日本的，法国的，意大利的。每一本都画得那么好，好得——"
他顿住了。
最后那句"好得我不知道自己凭什么能跟他们比"在舌尖上打了个转，没有说出口。
白祈安脑子里响起司徒珩昨天说的那句"你不用跟任何人比"。
司徒珩手捧住他的脸，温热的唇贴上来，很轻的，像安抚，又像奖励。
然后他退开一点点，额头抵着他的额头，声音低低的："想跟哥哥说什么？"
白祈安怔怔地看着他。
这么近的距离，哥哥眼眸里对他爱意，温柔，清晰可见，那么深那么浓。
白祈安笑了，想通了。
那些画很好，好到让人敬畏，但他不想成为别人。
画自己想画的，画自己心里有的，赢了固然好，赢不了也没什么大不了。
反正有个人会在画室外面等他，不管画成什么样都会牵他的手回家。
"哥哥。"白祈安重新把脸埋进他肩窝里，声音清润润的，又开始撒交，"安安饿了。"
司徒珩感觉到怀里的小朋友周身的气息变了，心里那根一直绷着的那根弦，也松了。
他收紧手臂，下巴蹭过他的发顶，声音低哑："好，回家。